Esausto. Quel pomeriggio era tornato senza più forze. Non tanto per l’incidente che aveva dovuto rilevare al mattino: i rilievi da prendere al millimetro, i...

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Esausto. Quel pomeriggio era tornato senza più forze. Non tanto per l’incidente che aveva dovuto rilevare al mattino: i rilievi da prendere al millimetro, i dettagli da non dimenticare per il verbale, le foto che non possono uscire né bruciate né sfocate perché la scena non si può ripetere. È la tragedia della morte che arriva lungo la strada: appostata dietro una curva, nascosta in una chiazza d’olio, mimetizzata da innoqua pozza d’acqua.

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